Mémoires mortes

Crying Wolf

C'était il y a un an, la gène, la peine, qui laissent des cicatrices, et les sévices du temps qui, en grandissant, affaiblissent. Les bras striés, les yeux brouillés, un peu de shit, un an déjà. 

On est humains, des vieux enfants, des meurtriers. On s'apprivoise, on s'entrave, on se délie, on pleure sur le canapé des psys puis on s'aseptise de l'intérieurs, comme des condamnés à vivre. Sur la notice du paquet, c'était écrit "Fumer tue" alors j'en ai allumée une, puis deux, puis trois, puis rien. Publicité mensongère. Je suis toujours en vie mais je continue au cas ou un jour je tomberai sur une cigarette en parfait état de marche qui me tuera sur le coup.
Chaque jour de plus, un pas vers la fin, la vie rattrape, et sans doute la mort double. On veut tous vivre plus vite, mais on oublie souvent que ça a un prix. Et faudrait qu'on cesse de jouer sur les maux, ce qui ne tue pas ne rend pas plus fort, non, ça donne du rab, et tuera peut-être la prochaine fois. Mais il y a méprise de risque. La mort en larmes et ils étouffent tous, même les vieux, les tous ridés qui parlent seuls dans leurs jardins. Y a plus rien à faire. Belle nuit à tous les insomniaques. Je vais écrire mes mémoires mortes.

Un an déjà, en haut de mon toît, j'en suis pas morte, j'ai pleuré "papa" dans le froid, et je me suis rendu compte qu'il s'en fichait. Il a gueulé "la porte!" et il a monté le son de sa Hi-Fi. Ce jour là j'ai lâché l'affaire avec la mort, ça n'intéressais personne.